Cabalgar de vuelta por los mares del Internet. Andar tanto que uno tiene a dejarse atrás a sí mismo.

Una necesidad esporádica de sacudir tu cabeza hacia un costado, al igual que cuando quitamos agua de los oídos después de nadar.

La vida basada en compañía. Acostada en un lecho de rosas mira hacia la nada, se hunde con los brazos sobre el pecho.

¡Aleccionemos su fluidez! Basta. No la soporto más. Maldita engreída. Hago lo que quiero, ni falta hace que me lo digas o que me lo pidas, girare sobre mi misma cuatro veces antes de salir desorientada en busca de otra que no seas tú; porque eso intuyo hacer, ¿Que intuición se puede llamar incorrecta?

Amenaza con buscarme, con perseguirme, con nunca dejarme.

¿Y sabes qué? Me escape de ella. Era aburrida, no hacia nada por mi, era todo para afuera, pero para adentro ni una mera sonrisa. ¿Qué querían que hiciera? ¿Dejarla salirse con la suya? No, para nada, ese no es mi estilo. Soy la que le lleva la contra, soy la insurrecta.

Rebeldía para someterse a esta única vía. Al final encontré una vida que si me entiende. Estaba buscando igual que yo esa vida. Estaba perdida, no sabía nada, no tenía nada. Aún con las manos vacías me dispuse a darle todo. Corte mis labios y los pegue sobre los suyos. Abrí el capote de mi corazón y lo desatornille para dárselo, a la vida le dio pena y puso en suyo donde estaba el mío, curiosamente no noté la diferencia. La vida me sonrío a mi y sólo a mi, es hora de que me envidien, a menos que sepan de lo que hablo.

Y a partir de ese momento fue que los párrafos se hicieron más largos, y los días más cortos. Gusto de las explicaciones, pero no podía encontrarle una a esta secuencia de sucesos. Un éxito rotundo danzaba por mis venas tarareando una canción de la cual no se acuerda el nombre. Sentidos pocos, que además se iban cayendo a medida que saltábamos en gravedad cero. Sueños que se alargaron, fueron nuestros hijos pródigos. Noches brillantes en plazas vacías que facilitaban ecos de risas tibias. Una laguna donde todos nos bañamos alguna vez, dónde los escritores van seguido a nadar kilómetros y kilómetros, de donde ciertas personas nunca salen. ¡Que vida! Esa es Mi vida. La que encontré una vez, cansada de la vieja vida, quejumbrosa y molesta vida. Mi vida tendrá sus defectos, pero ella es mía y yo soy de ella,

¿Qué puede ser más perfecto que esa pertenencia simétrica?